Antoni Casas Ros

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Wed, 23 Dec 2009 06:12:00 +0000

PRESSE ENIGMA

La Revue Littéraire

Antoni Casas Ros, Enigma, Gallimard, 252 pages, 16,90 euros

par Isabelle Viéville Degeorges

Des neiges du Japon à la salle obscure de l’Onyx Club, le temps d’une saison à Barcelone, l’obsession de la beauté et de la littérature réunit quatre personnages en rupture d’eux-mêmes.
« Je suis à l’écoute de l’énigme du monde et de ses variations infinies. Je moissonne du silence. » Ainsi, pour Naoki, Enigma est une variation musicale. Pour Joaquim, c’est un mal étrange, pour Ricardo un poème, pour Zoé un roman en devenir. Pour ces quatre personnages, de la fin de l’hiver à l’été, Enigma devient le point de rencontre absolu. Celui de leur être, de leurs rêves, de leur histoire comme de leur avenir… Le professeur monte une librairie, le tueur à gage épargne sa dernière victime, Naoki s’achète des lunettes pour voir en noir et blanc et Zoé se perd dans l’Atlantique. Joaquim, Ricardo, Zoé et Naoki, mais aussi Sade, Bolaño, Balzac et Enrique Vila Matas se croisent et dessinent une énigmatique intrigue, bercée par le flux et le reflux océanique, immergée dans la littérature, macrocosme vivant dont on ne sait plus s’il se superpose au réel ou s’il n’en est qu’un aspect, les deux interagissant en permanence entre eux. Regard et violence se masquent, se cherchent, se répondent et se résolvent dans l’effacement des frontières des corps et des âmes comme un acte de création à l’état brut. Création qui trouve bientôt sa forme dans un projet fou, qui consiste à faire entrer par effraction la vie dans la littérature selon des modalités jubilatoires et dangereuses. Mais « on tue ceux qui voient le monde (…). Les dictateurs ont le regard fixe », écrivait Antoni Casas Ros dans son précédent livre. Il est donc logique que l’ange extralucide de l’Onyx Club soit abattu. Les trajectoires s’emballent ; le texte, d’abord distancié et presque nonchalant, prend de la densité, s’enfièvre. La fusion des êtres et des esprits se communique aux autres frontières qui disparaissent à leur tour, décloisonnant le monde. Il n’y a plus de peau pour contenir la subjectivité, le monde redevient création, à moins que l’on se perde au cœur même d’une vaste fiction qui, en fin de compte, se révèlerait réelle. La mise en abyme démultiplie l’espace et les angles de vision, transforme la réalité elle-même. Il ne peut y avoir qu’une seule réponse à cette extravagance. Une autre effraction pour annuler la première, restituer « l’ordre des choses » et rendre le mot de la fin à la littérature. Nouvel avatar de l’univers particulier de Casas Ros, la structure d’Enigma ressemble plus que jamais à ce que dit Marsile Ficin – philosophe de prédilection de Joaquim – du rapport entre l’âme et le corps. « L’âme elle-même étant très pure, comme l’enseigne la vraie philosophie, elle n’est unie à ce corps grossier et terreux, si différent d’elle, que par une sorte de corpuscule éthéré et diaphane, que nous appelons “esprit” (qui est) né sous l’influence de la chaleur du cœur de la partie la plus limpide du sang, et répandue ensuite dans l’ensemble du corps. » (Théologie platonicienne) La beauté et la finesse des perceptions de chaque personnage irradient dans une écriture paradoxalement contenue et créent une tension troublante. De quelque côté qu’on l’envisage, Enigma est la seule bonne façon de résumer ce livre aimanté.

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Mon, 21 Dec 2009 09:56:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Sat, 15 Aug 2009 13:13:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Sat, 15 Aug 2009 13:10:00 +0000

LETRALIA 214

Encubrimientos literarios

Escritores con nombres falsos, máscaras, hoaxes, trampas, forgery

Juan Pablo Plata

Escribir, a veces, es inventar una(s) vida(s) que bien pudiera ser propia(s). Varios escritores llevan el asunto al extremo y aparentan como espías identidades ficticias para publicar sus libros y ocultarse.

Simulada es la aparente creación desinteresada de trascendencia de muchos artistas. Aunque muchos escritores alegan crear sus obras por razones altruistas, estéticas, denunciatorias y hasta para divertir y enseñar; casi ninguno puede esconder su aspiración de fama e inmortalidad. Ese deseo de tener en el futuro un par de centímetros cuadrados en las enciclopedias y en los listados de autores prodigiosos: el anhelo de ser leídos muchos años después de su desaparición.

Con el deseo de durar en la memoria de otros, algunos escritores se contradicen e inventan una biografía imaginaria para echar a andar una carrera literaria fracasada con un nuevo nombre o para seguir una vida literaria pero publicar con una identidad distinta. En otras circunstancias, la falsificación de la autoría, tomada por muchos como cierta, parte del impulso por tender una trampa al lector y a los medios de comunicación sobre el infortunado culto a la vida de los autores por encima de sus creaciones. También hay encubrimientos con alias desinteresados producto del inteligente juego intelectual planeado por una editorial y/o los autores.

Onomácrito, por ejemplo, fue desenmascarado por Hiparco —hijo del rey griego Pisístrato— en el siglo VI a. C., pues puso a la luz cómo algunas de las predicciones del clarividente Museo no eran sino textos suyos velados con la firma del otro.

Posteriores casos son Los protocolos de Sión y La donatio costantini. El primer texto fue inventado por la Orjana —el servicio secreto del Zar de Rusia en el siglo XIX— y traducido por Sergei Nilus y usado para fomentar el antisemitismo ante la supuesta amenaza de un plan de supremacía mundial judío, descrito en los protocolos, que eran supuestas transcripciones secretas del Primer Congreso Sionista de Basilea de 1897, pero en realidad resultaron ser plagio de Diálogos entre Maquiavelo y Montesquieu de Maurice Joly. La donatio fue por su parte un documento apócrifo, atribuido a Constantino I, gobernante establecedor del catolicismo como religión del Imperio Romano. En el texto el emperador entregaba a la Iglesia Católica, encabezada entonces por Silvestre I, el domino del territorio de Italia y vastas zonas en Occidente próximo y el Oriente lejano del imperio. Se calcula la falsificación por el año de 775 y su autor aún sigue anónimo.

Un hecho más reciente ocurrió en 1836, cuando el historiador Richard Hildreth publicó las memorias de un esclavo negro en los estados del Sur de la unión americana como Archy Moore, haciendo pasar su prosa por la del cautivo irreal. La superposición de las identidades aquí pasa como un pecado venial, pues el fin de Hildreth era sensibilizar sobre los desmanes con los esclavos y pedir igualdad de derechos para todos los hombres.

En el siglo pasado muchos relatos y novelas policíacas (Seis problemas para Isidro Parodi, Doce figuras del mundo, Un modelo para la muerte, Nuevos cuentos de Bustos Domecq, entre otros) aparecieron bajo los nombres de Benito Suárez Lynch y Honorio Bustos Domecq. Tiempo después se supo que no había tales autores sino la invención de ellos por los argentinos Adolfo Bioy Casares y Jorge Luis Borges, quienes escribieron a cuatro manos escondidos bajos esos seudónimos.

La tendencia por usar un nombre secundario para publicar literatura policíaca u otra considerada de segunda clase, ha llevado a Juan Eslava Galán a publicar sus novelas detectivescas y sobre temas medievales como Nicholas Wilcox. Igual en apariencia han hecho Carlos Fuentes, supuesto autor verdadero de Los misterios de la ópera,publicada bajo Emmanuel Matta y Ana Rosa Quintana, con el apodo de Peter Harris, siendo el pretendido autor de La conspiración del templo y El enigma Vivaldi.

La biografía de Peter Harris (San Antonio, California, 1951) es improbable: de pequeño quiso ser cura pero se evangelizó escritor; fanático de la música de violín y del Barroco, por lo tanto de Vivaldi y la ciudad de Venecia. Habita en la Costa del Sol, España, e investiga y traduce documentos en El Vaticano.

Un encubrimiento único, por encima de los hasta aquí referidos, fue cuando Irwin Corey —pionero del stand-up comedy— recogió el National Book Award de ficción de 1974 por El arco iris de gravedad —premio compartido entre Thomas Pynchon e Isaac Bashevis Singer— haciéndose pasar por el inescrutable Pynchon. Harold Bloom, voz muy autorizada de las letras norteamericanas, reduce la biografía de Thomas Ruggles Pynchon a: “Nacido el 8 de mayo de 1937 en Glen Cove, Nueva York. Criado como católico. Estudiante de ingeniería física e inglés en Cornell. Alumno temporal de Vladimir Nabokov —escritor ruso, autor de Lolita—; soldado de la marina durante dos años e ingeniero de Boeing Aircraft. Más o menos desde la década del sesenta se pierde conocimiento de su vida después de publicar V. Algunos sugieren que él es J. D. Salinger —autor de El guardián en el centeno— publicando bajo otro firma, otros que es el autor del guión de la serie de televisión Mystery science theater 3000. Hay quienes niegan su existencia y atribuyen sus obras a un grupo de escritores que prefieren permanecer en el anonimato. Se dice que ha vivido en México D.F., Boston, Londres, California y Nueva York. De existir, Pynchon decidió al inicio de su carrera que su trabajo debía preceder a su fama. Se rumora sobre su adicción a la comida chatarra y a la televisión”.

Casas Ros & familia

Fernando Pessoa fue un escritor portugués que tuvo en vida más de cuarenta nombres clandestinos para escribir literatura y periodismo, entre ellos están: Fernando Caeiro, Alvaro Do Campos, Ricardo Reis, Chevalier de Pas, Alexander Search, Charles Robert Anon, A.A. Cross, Antonio Mora, Bernardo Soares, Vicente Guedes, Coelho Pacheco, Abilio Cuaresma, Inspector Guedes, Rafael Baldaya, Faustino Antunes, Barão de Teive, Jean-Seul de Méluret, Dr. Gomes, Tío Puerco, Pero Bothello. Cada nombre corresponde a una ideología, gustos y formas de ser definidas, y todos son y no son Pessoa.

Frederick Philip Grove nació en Radomo, antigua Prusia. Fue bautizado comoFelix Paul Greve y creció en Hamburgo. Al llegar a Manitoba, Canadá, a comienzos del siglo veinte, adoptó el nombre de Frederick Philip Grove y se hizo pasar por anglosueco. También usó otros nombres y nacionalidades: F. C. Gerden para publicar traducciones canadienses de Ernest Dowson y Robert Browning y Honrad Thorer para las de Miguel de Cervantes y Alaine-René Lesage.

Jusep Torres Campalans y Luis Álvarez Petreña son entelequias creadas por el novelista Max Aub. Develadas por el mismo Aub, las suplantaciones fueron famosas por inventar las vidas de escritores y pintores con el fin de burlar la presunción de los coleccionistas y los corredores de arte.

Pedro-Juan Valencia, autor de Eclipse de cuerpo, es posiblemente el escritor colombiano Darío Jaramillo Agudelo. Si Pedro-Juan existe es un ex criador de perros, ex traductor perseguido por toda Latinoamérica por asuntos sombríos y actualmente reside en el Caribe.

Laura Albert timó por más de seis años a la industria editorial, la prensa mundial y muchas celebridades fotografiadas con el fementido J. T. LeRoy: supuesto joven narrador de sus experiencias personales como prostituto y drogadicto en el estado de Virginia, rubio y portador del VIH. El director de cine Gus Van Sant estuvo cerca de adaptar su novela Sarah, pero declinó cuando la treta fue desenmascarada en una corte judicial, en donde Albert concedió ser el autor verdadero de los libros y se supo de la personificación de su cuñada como Leroy.

William Oldham, cantante indie y poeta, ha ideado el personaje de Bonnie “Prince” Billy para su nombre artístico. Ha cambiado el nombre de su banda muchas veces.

Francisco Casavella fue el seudónimo de Francisco García Hortelano, recientemente fallecido. Nunca firmó con su nombre de pila para evitar posibles conflictos de filiación con el autor Juan García Hortelano.

En compañía de los anteriores va ahora campante el mito de Antoni Casas Ros, titular de El teorema de Almodóvar. El teorema es ficción autobiográfica sobre un matemático catalán con el rostro desfigurado luego de un accidente automovilístico contra un venado, en la noche de celebración de sustentación de tesis. El personaje, el mismo Antoni, nos habla del renacer de su vida cuando decide dedicarse a la literatura y descubre el cine de Pedro Almodóvar y la sexualidad con transexuales y el gusto de observar los barcos en el puerto de Génova. Dice el escritor Tryno Maldonado haber visto a Casas Ros en la XVIII Feria del Libro de Oaxaca, México de 2008. Algunos dicen que es un invento de Seix Barral para vender libros como churros calientes, otros hablan de las posibles firmas detrás del nombre ¿falso?: Rodrigo Fresán, Sergie Pàimes, Eduardo Mendoza y Vila-Matas.

Si sobresale el asunto de Casas Ros es porque la escritura de la novela es de altura y ya ha recibido en Italia la distinción de Mejor Libro Novel de 2008. El misterio sobre la identidad de Casas Ros parece la copia local del mito de Pynchon para la comunidad hispana. A lo mejor Thomas Pynchon sea Casas Ros con un seudónimo prestado a Pessoa.

Estos fingimientos parecen obligar a una lectura sin preocupaciones por la vida del autor, para seguir la sugerencia de más de dos mil años del Oráculo de Delfos con una adición: “Conócete a ti mismo”,así sea leyendo a un desconocido.

manie malone

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Thu, 30 Jul 2009 07:30:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Tue, 14 Jul 2009 11:24:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Tue, 14 Jul 2009 11:21:00 +0000

SOUS LES MOTS,
LA VAGUE

Il y a bien, oui, un mystère Casas
Ros. Pas spécialement celui qui
s'attise aux rumeurs liées à l'identité
de l'auteur - dont nul ne connaît le
visage -, mais celui de cet espace
de liberté très singulier, peut-être
extensible, que semble lui procurer
l'écriture. Car que cette appropria-
tion de la liberté apparaisse comme
une sorte d'évidence pour n'importe
quel écrivain un peu respectueux de
son art est une chose, qu'elle soit
investie avec autant de sensibilité,
d'amplitude, d'intériorité, n'est tou-
tefois pas aussi fréquent.
Tout n'est sans doute pas parfait
dans ces trente-neuf très brefs récits
- qu'il serait peut-être plus judicieux
de qualifier de fusées que de nouvel-
les: la féconde contrainte du court
peut entraîner, à tel ou tel moment,
quelque trait un peu forcé, et l'on ne
peut complètement se débarrasser
de l'idée selon laquelle il y avait dans
l'exercice quelque chose qui relevait,
en partie du moins, du défi ou de la
performance. Cette impression
s'évanouit cependant très vite, tant
on ne peut demeurer impassible
devant la mélancolie souveraine où
nous entraînent les visions de Casas
Ros, devant cette oscillation perrna-
nente entre les facéties de l'exis-
tence et l'abattement de vivre.
Comme s'il y avait une concrétude
de l'imaginaire, un soubassement
douloureux à tout onirisme. Cette
jeune fille, croisée dans un train,
dont on comprend que l'étui noir lui
sert à autre chose qu'à trimballer tel
ou tel instrument de musique, tout
comme cette belle nageuse unijam-
biste, l'étrange sensation que pro-
cure l'observation de nos corps (et
de nos oreilles), ce corps qui nous
échappe et qui fuit devant le miroir,
l'invention d'une langue pour l'écri-
ture d'un livre infini, ce lecteur qui
voudrait pouvoir réécrire la chute
des livres qu'il aime, ce fantasme de
« rendre à la forêt son bois sous
forme de livres qui prendraient la
forme d'arbres », ce ballon de foot-
ball qui vole au-dessus de la terre et
se laisse rebondir au gré des coups
qu'on lui donne, tout ramène à cette
certitude: « on peut écrire dans le
vide, pendant la chute vettiqi-
. neuse ». Aussi, sous son titre aux
allures de manifeste, Mort au
romantisme nous gifle autant qu'il
nous caresse. La gifle, c'est ce
regard porté en marge absolu du
monde, la rudesse et la concision
poétiques de ces visions où corps et
esprits humains se trouvent défor-
més, distendus, redessinés, redéfi-
nis, cette manière de nous rappeler à
nous-mêmes. La caresse, c'est la
tristesse lointaine et sans doute ina-
paisable qui inspire ces visions, cette
ironie défaite dont Casas Ros teinte
la peine d'un monde impraticable.
« On ne peut pas toujours sourire à
celui qui souffre », écrit-il dans la
fusée qui ouvre le recueil, et qui me
semble assez bien résumer ce à quoi
l'écrivain va puiser.
Tout est finalement très beau dans
ce livre, écrit d'une plume vive et
grave à la fois, efSi l'on ne peut être
également sensible à l'ensemble des
textes, tous rayonnent d'une
urgence dont on peut espérer qu'elle
soit, d'un certain point de vue, salva-
trice. Lire Casas Ros, c'est en quel-
que sorte revenir aux points cardi-
naux de l'humain, retrouver ces
idées que les minutes de l'existant
nous invitent à chasser d'un mouve-
ment plus ou moins conscient sous
le seul prétexte qu'elles seraient trop
insaisissables, ou trop dérobées, ou
trop occultes, ces petites choses qui
ne sont pas tout à fait des idées
encore, seulement des fulgurances
qu'il nous faut tenir à distance res-
pectable si l'on veut supporter de
vivre. Sans chercher dans ces textes
un caractère souterrain ou psycholo-
gique que l'auteur n'a sans doute
pas voulu lui donner, on se dit que
pourrait y reposer une aspiration à
découvrir ou à recouvrer une terre
vierge, un de ces mondes perdus de
nos enfances: «II foule une herbe
fraÎche et se met à penser qu'aucun
être humain avant lui n'a emprunté
cet itinéraire, que personne n 'y a
laissé la trace de son pas. Un sentier
est en train de nsître. »Nous ne pou-
vons nous défaire de ce qui nous
constitue comme humains, récepta-
cles inaboutis pour les vents contrai-
res. Il nous faut reconnaître l'incom-
plétude de notre rapport au monde,
vivre avec cette souffrance de ne
pas pouvoir nous y mouvoir autant
que la vie nous y inviterait, sauf à
avoir l'impression de renier quelque
chose de marmoréen en nous; cou-
rir, finalement, après « ce lieu insi-
tuable où toutes les vagues de la
conscience jaillissent sans début et
sans fin»; et constater qu'on ne
peut s'accrocher au réel de la vie
sans faire la part belle à un imagi-
naire fors lequel elle-même partirait
en fumée. Comme nos rêves.

M. Villemain
Le magazine des livres
MORT AU ROMANTISME, Antoni Casas Ros,

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Fri, 26 Jun 2009 20:11:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Fri, 26 Jun 2009 18:25:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Fri, 26 Jun 2009 18:22:00 +0000

Antoni Casas Ros

Corps céleste

L’écrivain, emmitouflé dans une couverture, est allongé sur une chaise longue du paquebot qui le conduit à Buenos Aires. Pourquoi Buenos Aires ? Il veut revoir Nijinski danser. Les autres passagers sont intrigués par la tête triangulaire, les yeux sombres, les cheveux longs, le silence de l’écrivain qui pense aux bonds du danseur, aux costumes et aux décors de Bakst, où formes et couleurs virevoltent, créent une tempête lorsqu’elles sont associées à la musique de Stravinski. Il revoit le danseur sous la forme de Petrouchka et songe à ses mots écrits quelques semaines auparavant : « Le monde est un spectacle, où la pensée n’est présente que pour anéantir la joie. La pensée a trop de poids. Ne plus être qu’un miroir, est le vœu de l’esprit qui contemple. » Alors, son regard devient miroir du ciel . On l’appelle. Il est tard. Les autres voyageurs disparaissent pour le dîner mais,lui, reste sur le pont. Il n’a plus de besoins. Un miroir ne mange ni ne danse, il reflète. Toute la nuit, comme fossilisé sur sa chaise longue, il voit les nuages filer devant la lune presque pleine. Un garçon de cabine lui apporte un thé. On s’inquiète. Le médecin de bord vient constater que son pouls bat correctement. On le laisse sur le pont.
Soudain, passant devant la lune, le corps céleste de Nijinski dans un bond prodigieux. Il porte le costume de Petrouchka. Nijinski, du haut du ciel, voit ce petit homme qui le regarde, seul au milieu des lumières et des vagues créées par l’étrave du navire. Il danse pour les baleines, les requins, l’encre noire des poulpes, pour celui qui voit, solitaire. Les vêtements de Nijinski sont en fuite autour de son corps. Peu à peu, le vent le dénude. Il n’est plus que musique, muscles, espace. Une beauté absolue débarrassée de toute séduction. Une fascination qui tente d’inscrire ses traces sur le miroir qui demeure immaculé.
Avec l’aube, le corps de Nijinski disparaît, comme s’il refusait de se montrer aux autres voyageurs. L’écrivain ne bouge pas. Il respire à peine. Les bruits, les rires, les conversations ont cessé de le troubler. Des bouches s’ouvrent, mais aucun son ne sort. Le paquebot est silencieux, comme poussé par le vent. Rien ne vient troubler le miroir.
Enfin la nuit revient et le danseur céleste paraît alors que la lune atteint sa plénitude. Le bond infini de Nijinski dont la peau absorbe si bien la lueur de la lune au point que le miroir voit deux lunes puis à force de silence, une seule lune ayant la forme de Nijinski. Une montre pourrait indiquer que le jour va pointer. La lueur de Vénus pourrait préluder à l’aube qui ne vient pas. La nuit prend possession du miroir et de la lune. Le jour est chassé. Enfin, l’écrivain peut contempler le corps céleste sans craindre l’apparition du soleil.
La nuit succède sans fin à la nuit alors que le navire file vers Buenos Aires. Les autres passagers sont cloîtrés dans leurs cabines. Nijinski, le pied droit pointé vers un nouveau continent, les jambes ouvertes à l’extrême dans un écart gracieux, les bras jouant avec l’espace, demeure dans la même perspective. Il pourrait aller plus vite, que l’écrivain le perde de vue, qu’il disparaisse derrière l’ombre d’une chaloupe, une cheminée du paquebot, mais il s’arrange pour être toujours dans le champs visuel de l’écrivain. Parfois de sombres figures traversent son esprit. Des visages gelés. Des corps écartelés par la danse. Des trappes qui s’ouvrent sur scène et engloutissent son corps. Pendant quelques secondes son corps lunaire se raidit. Il sent ses muscles se relâcher, son feu le consumer. Il entend son amant, Diaghilev, le maudire et voit Bakst peindre son corps comme s’il était un élément du décors. Du haut du ciel, il voit le psychiatre Eugen Bleuler qui l’attend dans une clinique suisse et, saisi d’épouvante, il commence à se recroqueviller. Il abandonne la position du grand jeté. Ses tendons refusent la grâce. Son chorégraphe Fokine l’insulte et l’accuse de trahir la beauté qu’il a voulue pour ce bond spatial.
L’écrivain, sur sa chaise longue, voit le corps admirable vieillir dans sa trajectoire alors que Bleuler invente le terme schizophrénie et tient devant lui, avec un sourire bienveillant, une camisole de force peinte par Bakst. Bleuler invite Nijinski à atterrir enfin dans sa clinique de Zurich et lui assure : Nous ne pouvons te garder que 31 ans, après cela, tu mourras dans une autre clinique psychiatrique, à Londres. L’écrivain assiste à la métamorphose du corps de Nijinski, il le voit se tordre dans l’espace, perdre peu à peu son éclat lunaire pour devenir aussi sombre qu’un Goya précipité vers les eaux noires de l’Océan.
Le jour revient enfin. L’écrivain se lève, se frictionne. Son corps est froid. Il entre dans la salle à manger avec une barbe de trois nuits et commande un pot de café, des œufs au bacon, du fromage et des toasts. Il a perdu sa joie en même temps que Nijinski a perdu l’esprit. Il n’est plus miroir. Il se souvient d’avoir écrit, après avoir découvert le danseur au Châtelet : « Le jour où Nijinski aura perdu de sa beauté ou de sa jeunesse, je n’aurai plus un regard pour lui ».

PUBLIé DANS LE NUMéRO DU CENTENAIRE DE LA NRF

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Fri, 26 Jun 2009 17:47:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Fri, 26 Jun 2009 16:56:00 +0000

Mort au romantisme, une nouvelle d'Antoni Casas Ros

Personne n’a jamais vu l’auteur de ce livre.

Antoni Casas Ros aurait été défiguré par un accident. Depuis, il ne sort que la nuit, ou cagoulé. Après un premier roman, Le théorème d’Almodóvar, ce Français né en 1972 publie Mort au romantisme. Un recueil qui culbute le sentimentalisme, prend brutalement la beauté à bras-le-corps et gorge de sève les vieilles images éculées de l’idéal féminin. Car son livre est une quête amoureuse: splendide baigneuse unijambiste, femme licorne, carnation d’un sein, fantôme de Frida Kahlo. Sensualité d’une écriture qui capture l’instant, vive parce que sans cesse menacée par la mort.

FEMINA.CH

Théorem en turc

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Fri, 26 Jun 2009 16:48:00 +0000

Théorème en serbe

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Fri, 26 Jun 2009 16:33:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Fri, 26 Jun 2009 16:24:00 +0000

Théorème en FOLIO

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Fri, 26 Jun 2009 16:15:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Tue, 16 Jun 2009 11:11:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Tue, 12 May 2009 10:12:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Tue, 12 May 2009 10:10:00 +0000

LE TEMPS samedi2 mai 2009

Pour la vie, contre le sentimentalisme
Eléonore Sulser

Antoni Casas Ros l’auteur du «Théorème d’Almodovar» publie «Mort au romantisme», un recueil de nouvelles. Trente-neuf récits, autant de «micro-émerveillements» où il suit à la trace Borges, Calvino et surtout Murakami. Il témoigne à la fois d’une souffrance intense et d’un amour de la vie passionné.

Au roman succèdent des nouvelles, mais Antoni Casas Ros, l’auteur d’un roman applaudi, Le Théorème d’Almodovar (Gallimard, 2008), n’a pas changé d’univers. Le corps, le corps mutilé mais vivant, le corps parcellaire mais source d’intensité, le corps qui est au monde avec d’autant plus de présence qu’il est souffrant, donne sa substance au livre. Cette oreille géante dans la vitrine d’un antiquaire, cette jambe splendide abandonnée dans une piscine, cette corne qui pointe au front d’une jeune femme, ce pull de cachemire noir encore tout imprégné de présence, cette peau blanche, phosphorescente «comme certains poissons exotiques dans les aquariums hyperéclairés des restaurants chinois», cette jeune femme immobile sur la Plaza Real… Mort au romantisme, recueil de 39 textes courts, aiguisés qui vient de paraître chez Gallimard, raconte, de manière diffractée, un rapport puissant au réel, saisissant, passionné, cru, même si ce réel a tendance à choir dans les trappes qu’ouvre Antoni Casas Ros.

On retrouve, au cœur du livre, le narrateur sans visage du Théorème, miroir d’un auteur qui n’apparaît pas en public, sinon très exceptionnellement, le visage couvert d’une cagoule noire. Antoni Casas Ros – sur l’identité duquel plane un soupçon récurrent – se défend pourtant de cultiver le mystère et raconte, simplement, avoir perdu son visage dans un accident de voiture. Il est né, en 1972, dit-il, en «Catalogne française» et possède une formation de mathématicien. Il ne «s’expose» que sur Internet (www.casasros.blogspot.com), où une figue humaine aux bois de cerf (l’animal cause de son accident) et au visage caché entre ses mains joue les avatars.

La posture n’est pas sans avantage, pense d’ailleurs le narrateur de la nouvelle intitulée «Le duel substance-image sur YouTube»: «Ne pas avoir de visage est socialement difficile mais, du point de vue de la littérature, cela commence à m’apparaître comme un bienfait. Je n’aurais pas à me conformer à ce rituel dangereux où beaucoup se perdent, enivrés par la lumière crue», note-t-il en se désolant sur la vacuité qui gagne les auteurs trop médiatisés, comme si, juge-t-il, l’amour des mots les désertait à mesure qu’ils s’expriment en public. Entre l’image et le corps réel, entre la parole et l’écriture, Antoni Casas Ros a choisi la substance, la matière, l’amour des mots.

L’incarnation, l’apparition, les sens sont convoqués dans ces nouvelles qui explosent à la lecture, comme des grains de raisin charnus, provoquant autant de micro-déflagrations, d’épiphanies. «Ma solitude, dit l’un de ses héros, un écrivain, n’était faite que de micro-émerveillements entrecoupés de vastes marécages désespérés.» Dans ces épiphanies, c’est encore le monde sensible qui l’emporte. Formes rondes, citrons, bulles de savon, ballon de football, seins, fesses, mamelons, grains de raisin, la sensualité surgit partout. Une sorte de jubilation des formes et des substances. L’eau n’est-elle pas ici source de transformation, de renaissance, bouillonnement d’idées et même de textes?

A ces bonheurs tactiles et subtils s’ajoute la rumeur du monde. Antoni Casas Ros réfléchit, invente, emprunte. Deux ready made littéraires apparaissent: une dépêche AFP, un texte d’Aristote.

L’écrivain aime d’autant plus le monde qu’il avance sur des gouffres. «En quelques secondes, tant de beauté et de perfection peut exploser ou tomber vers le sol en chute vertigineuse.» Le précipice menace à chaque pas: la torture, la disparition à tout jamais, la mort, la dissolution et même l’éternité en chute libre.

Ainsi, les nouvelles dessinent un univers précis, sur lequel plane, dans ce livre-là, le fantôme de Frida Kahlo, mutilée, souffrante et profondément vivante. L’artiste et son amour-fleuve, pour Diego Riviera, offrent une sorte de mantra au lecteur et à l’écrivain: «Diego était passionné, mais pas sentimental», la phrase revient deux fois dans ce livre qui aime la vie avec une sorte d’immédiateté brutale et pulvérise le romantisme pour mieux rejoindre la poésie.

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Wed, 29 Apr 2009 09:00:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Tue, 28 Apr 2009 17:11:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Tue, 28 Apr 2009 17:08:00 +0000

Sages de Sodome

Antoni Casas Ros

Le secret du mal
Roberto Bolaño

« Le secret du mal » est le dernier recueil de Bolaño. Il y travaillait juste avant sa mort et on y trouve mêlé, dans un puzzle incandescent, des fictions, des récits d’autobiographie créative, des textes de conférences qui ressemblent à des atterrissages d’urgence dans le champs littéraire. C’est du pur Bolaño, celui qui s’inscrit en droite ligne dans la filiation Borges- Cortázar. L’art de la « nouvelle » comme une pépite d’or entre nos mains.
Bolaño à la fin de sa vie va de plus en plus en plus vers des textes qui restent suspendus dans l’espace tels des étoiles distantes, sans débuts et sans fins, elle flottent mystérieusement et laissent un sillage, un virus dans l’esprit, dont les effets continuent bien après la lecture. Ces textes sont ciselés dans une pièce de métal noir, armes mélancoliques et précises qui ne sauraient manquer leur cible.
« Sages de Sodome » nous emmène dans une errance au cœur de Buenos Aires où l’on suit le personnages de Bolaño, qui n’est autre que V.S .Naipaul, l’auteur de « Miguel Street ». Il s’enfonce peu à peu dans un rejet de la sodomie qui lui semble marquer fatalement les argentins et Bolaño doute de plus en plus de la perspicacité de Naipaul. On s’enlise dans le texte ou des chèvres, des hommes et des femmes se feront enculer sous le regard distant, réprobateur et british de Naipaul. Bolaño aime inviter les écrivains qu’il admire dans ses textes, ils passent comme des météorites et forment une sorte de club Bolanien où il est bon de se retrouver, d’avoir une conversation, de se laisser aller au délire. J’aime aussi ouvrir mes pages à mes héros inconnus, leur prêter mon regard ou emprunter le leur, sortir des tours médiévales de l’ego où les écrivains se réfugient, seuls et contre tous. La libre navigation des personnages réels dans la fiction me semble ajouter des couches lumineuses à leur matière corporelle, des angles inédits, des reflets infinis. J’invite Enrique Vila-Matas, j’invite Zéno Bianu, j’invite Diego Rivera et Frida Kahlo, j’invite Don Delilo à écrire le roman futur dans une langue compréhensible par tous.
Les personnages de Bolaño cherchent à trouver le bonheur ou à se faire tuer dans cet univers trouble où Arturo Belano, le double de Roberto Bolaño, se promène, les yeux ouverts, comme un détective sauvage. Il y a des têtes coupées, des zombis, William Burroughs, toute l’équipe de Tel Quel sur papier glacé et Borges qui pourfend la canaille sentimentale. Il y a aussi une fille de vingt-sept ans qui reçoit vingt-sept coups de couteau et un jeune homme qui connaît la magie des portes automatiques. Il y la mort de ses parents, dans un accident de bus près de Barcelone, qu’on retrouve les mains soudées par la chaleur de l’explosion.
J’ai relu plusieurs de ces textes et chaque fois, je suis émerveillé par une magie qui leur redonnent une vie et une couleur différente. Je pensais beaucoup à cet art de créer des textes caméléon qui prennent la couleur du lecteur, de l’instant de la lecture en écrivant « Mort au romantisme ». Je pensais à Borges, à Cortázar, à Vila-Matas, à Bolaño, à Pere Calders, qui ont tous cet art du texte caméléon. L’art aussi de créer un monde en deux ou trois pages et de le laisser se défaire dans l’esprit palpitant du lecteur. Réduire le sujet, réduire l’histoire, en arriver à écrire une nouvelle de huit lignes sur la beauté d’un cul, comme j’ai tenté de le faire dans « Blason ».
Bolaño parle des poèmes d’Ulises Lima comme de balles traçantes, définition qui s’appliquent à merveilles aux textes rassemblés dans « Le secret du mal ».

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Sun, 26 Apr 2009 16:29:00 +0000

http://www.youtube.com/watch?v=i3MJBIsvAnI

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Sun, 26 Apr 2009 14:10:00 +0000

noreply@blogger.com (Antoni Casas Ros) — Sun, 26 Apr 2009 14:04:00 +0000

: antoni casas ros en oaxaca

Para aquéllos que ponían en duda la existencia del escritor Antoni Casas Ros, aquí les dejo la evidencia de prensa y la foto de su aparición espontánea durante nuestra feria del libro hace unas semanas. Fernando Contreras, Guadalupe Nettel y yo, todavía no nos recuperamos de la conmoción de aquel día.

Photobucket
Antoni Casas Ros, Fernando Contreras, Guadalupe Nettel, Tryno Maldonado.

Oaxaca, Noviembre 9. Dentro de las actividades de la XVIII Feria del Libro de Oaxaca, en la segunda mesa del 9 de noviembre, hubo un dato curioso. Un invitado no contemplado en el programa original se dio cita de improviso. La novelista mexicana Guadalupe Nettel, el escritor costarricense Fernando Contreras y el editor Tryno Maldonado, moderador de la mesa, se vieron sorprendidos por la llegada de un cuarto participante: Antoni Casas Ros, misterioso autor nacido en la Cataluña francesa y autor de la novela El teorema de Almodóvar (Seix Barral, 2008), subió al podio cubriendo su rostro con un pasamontañas negro, ante la inquietud de un público que no sabía cómo reaccionar ante la aparición. Tryno Maldonado solicitó a la prensa no tomar fotos, por petición expresa de Casas Ros, pero no se hicieron esperar los flashazos. Cuando se recuperó la serenidad entre el publico y los exponentes, se leyeron fragmentos de obra, para al final dar paso a una discusión sobre las imposturas, las identidades falsas en la literatura, la fama y el culto a la personalidad.

27.11.08
Posteado por el Tryno a las 6:34:00 PM

: yo sé quién es antoni casas ros

Imagino que como respuesta a mi post "Yo tampoco soy Antoni Casas Ros", recibí el día de ayer un misterioso e-mail que aquí les comparto sin más preámbulos.

Yo sé quién es Antoni Casas Ros

Verdad 1.
Carax el personaje de la Sombra del viento es un sujeto con el rostro hecho pedazos, que escribe novelas desde el anonimato y que, por haberse convertido en un monstruo, genera un misterio alrededor de su propia humanidad. El resultado de esta historia es que el libro vende millones de copias. En otro lugar, por aquellos días, un grupo de escritores departe una cena. Es enero o febrero de 2007. Tras hacer un recuento de lo sucedido en Frankfurt y en Guadalajara, el tema está por brotar, un escritor por nacer. Primero bordean por los terrenos de la literatura y el mercado, luego caen en la metaliteratura y aquellos otros argumentos ya clásicos que encabezan la agenda literaria de estos días globales.

Supongamos, pero sólo supongamos para poner rostro a la escena, que estos escritores que cenan son Juan Villoro, Enrique Vila-Matas y un tercero que no se ve bien desde la cámara que los vigila. Pudiera ser una editora reconocida o un escritor argentino. En la cocina la comida está casi lista y el vino y el agua corren por litros. Luego de poner sobre la mesa los millones de euros que ese año ha ganado Carlos Ruiz Zafón, de escuchar comentarios como “la novela es malísima pero a mí me divirtió muchísimo”; “dicen que Zafón se ha vuelto insoportable” o “a mi esa literatura no me interesa” se hace el silencio.

Alguien lo rompe y propone hacer un juego literario.

–¿Por qué no retomamos al personaje Carax e inventamos otro escritor con las mismas características pero que haga buena literatura?

Perfecto. Esa noche deciden el nombre: Antoni Casas Ros. Antoni por ponerle un nombre de Atormentado (originalmente se llama Antonin como Artaud) Casas para relacionarlo con Carax y Casas Ros como un modelo de seducción subliminal anagramática que al lector le diga “Caras Rosas” como las de los quemados, como la del personaje de Zafón cuyo rostro parece nalga de bebé herido.

Carax de La sombra del viento ha perdido el rostro en un incendio. Nuestros escritores, aconsejados por el tercero (experto en marketing), deciden que Casas Ros pierda el rostro en un accidente. Se estampa contra un árbol, su novia muere. Primer error. En medio del fuego y el envueltos por el automóvil que no ha accionado las bolsas de seguridad, un alce los lame. Como decía Rulfo: la literatura puede ser mentira pero no falsedad.

A pesar del esfuerzo que los escritores han puesto en esta novela matemática, el segundo error de la impostura está en la ficha de autor de Casas Ros. Esta dice: nació en la Cataluña francesa. Ningún francés nacido de Perpignan a Aiguas Mortas, dice de sí mismo que nació en la Cataluña francesa, como ningún francés dice que es occitano. O bien Casas Ros es catalán de Barcelona o bien sus inventores cometieron un traspiés de verosimilitud literaria. Verosimilitud que se produce en un tercer y último desliz: el paso mágico e inexplicable del joven guapo y apuesto cuya novia parece diosa de Vanity Fair al monstruo que amanece convertido en gay deformado y adicto a los transexuales ¿Por qué ponerte feo te convierte en gay? El argumento es tan insulso como conservador.

Me imagino el diálogo en esa cena de escritores:

–Que Casas Ros sea catalán pero que no lo sea. No quiero que me relacionen.
–Muy bien, que sea catalán de la Cataluña francesa.
–Pero incluyamos un elemento que nos rete –dice el argentino– que sea amante de un travesti o un psicoanalista.
–Eso hará que la historia parezca una película de Almodóvar.
–Perfecto –dice Vila Matas– incluyamos a Almodóvar en la novela.
–Bueno sí, pero que a fuerza aparezca México.

Durante tres meses los escritores y el editor redactan el divertimento. Reconocen los traspiés, los dejan a propósito: escriben como autor nacido en los setentas y se burlan del mundo como Bustos Domeq. El producto final es una biografía apócrifa escrita en forma de novela. El teorema de Almodóvar es una historia destinada a convertirse en el clásico de una generación inexistente. Y curiosamente su autor tampoco existe.

Verdad 2.
Cuando, a las afueras de Madrid, Pedro Almodóvar filmaba Volver, recibió la visita del escritor Gustavo Martín Garzo y su hija Elisa. Mientras preparaban las prótesis de Penélope Cruz, Almodóvar le preguntó al escritor si no tenía una historia para él. Una hora después decidieron inventar a un personaje tan falso como las tetas con que Penélope esperaba su llamado a escena. Esa noche, Almodóvar empezó a escribir el guión y Martín Garzo el libro.

Verdad 3.
Durante un encuentro de los escritores y editores que se reúnen cada jueves en el Cheers de Barcelona escuché la siguiente anécdota: La verdad es que casas Ros es chicano. Entonces el sujeto extrae una fotografía y muestra la foto del supuesto Casas Ros con su mujer Sandra, a quien en El teorema de Almodóvar ha matado. El mismo sujeto, alzando las tetas nos dice:

–Todo lo demás es cierto: Casas Ros sólo tiene contacto con sus editores en Francia y España y con su madre. Almodóvar prepara un guión sobre su vida y yo fui su novio en la Autónoma. En ese entonces me hacía llamar Lisa.

-Pablo Raphael
(Texto que aparecerá en el número de invierno de la Revista Cero)